|
ПРОЗА ЕВГЕНИЯ БУНТОВА
Евгений Бунтов
Сказ про Бороду
Жила на белом свете Борода. Длинная, густая была – красотища, и только! И всё б ничего, но была она сиротой. Росла долгие годы одна-одинёшенька, и как-то не в радость стало ей всё. Затосковала, вроде как, Борода. Такие вот дела.
Решила тогда она завести себе мужика. «Пусть, – думает, – мужик у меня будет, пускай носит меня на себе, моет да чешет, а я его оберегать буду, согревать да украшать – ему и всему свету на радость. Вдвоём-то, поди, весéльше…».
Решила и сделала.
Спустя недолгое время появился у Бороды мужичёк. Стал расти не по дням, а по часам. Вскоре вымахал в дородного, краснощёкого мужичину. Впору он пришёлся Бороде, да и сама Борода к лицу ему пришлась. Парочка получилась – загляденье, да и только!
От счастья позабыла Борода, что когда-то одинокой была – так хорошо им теперь было вместе. Уж и не разобрать: не то мужик Бороду носит, не то Борода мужика. Будто завсегда так и было – мило да радостно.
Жить бы им этак вот веки вечные, да как-то раз приключилось.
Нашёл мужик в лесу ягод неведомо каких, на вид завлекательных, на вкус сахарных, да на ум дурманных, как оказалось. Поел их без меры... и захмелел. Тут-то и навеяло мужику в сонную голову – точно нашептал кто-то – что не идёт ему Борода. Мол, недостаточно она мягка да шелковиста для него. Мол, вообще не носят нынче бороды: не в моде, коль волосы на роже топорщатся. Такие вот дела.
Пробудился мужик, вродь как ни в чём не бывало, но закралась смута в мужичью башку, как червь, сомненьями точить его принялась. Не стало покоя от мыслей этих, и начал он всерьёз сомневаться: «Можь, и впрямь, ни к чему бородёнка-то энта. На кой она мне, я ж и без её мужик видный, хошь куда!..»
Как-то с этими думками докучными завела его дорожка нетоптаная в лес дремучий. Стемнело скоро. Огляделся – куда идти? Места вокруг незнаемые, чужие. Через кусты узрел вроде огонёчка в чащобе лесной. Манит огонёк, помаргивает зазывно. Полез мужик напропалую, да и зацепился Бородой, запутался в ветвях. Что за напасть такая – не пускает Борода дальше идти, ни шагу сделать не даёт!
Осерчал мужик и, уж не долго думая, резанул в сердцах Бороду под самый под корень. Освободился от неё враз и убрёл, почёсывая обрубок, на огонёк мерцающий. Один убрёл. Вот такие дела.
Огонёк заводил всё дале, мужик за ним – как привязанный...
С той поры никто уж его и не видывал. Не иначе, сгинул в чащобе лесной: заманила его нелёгкая – сила нечистая, да и не выпустила боле из болот гнилых.
А что Борода? Погоревала, конечно, покручинилась. Да вскоре опять принялась растить себе мужика – надо ж было как-то из колючих кустов выпутываться! Ещё краше прежнего мужичёк получился. Да и по совести сказать: не могла Борода уже в одиночестве прибывать, свыклась с человеком-то быть. И оставалась у неё надежда, что следующий мужик благоразумней да добросердечней окажется.
Вот такие дела.
|
